Chương 11: Rò Rỉ
# Chương 11: Rò Rỉ
Mặt Linh dán vào gương nhà vệ sinh công cộng.
Hai con mắt thâm quầng. Môi khô nứt nẻ. Tóc rụng từng mảng trên lược.
Mười hai ngày từ khi ký hợp đồng Rent-A-Body.
Bên ngoài — dòng sông cái Sài Gòn đục ngầu, màu cà phê sữa pha loãng. Thành phố 2160, những tòa nhà chọc trời mọc lên từ mặt nước, lai rai ánh đèn neon xanh đỏ nhấp nháy trong màn mưa bụi.
Sài Gòn không còn phố nữa. Chỉ còn kênh.
Linh rửa mặt bằng nước máy — thứ nước có vị kim loại, mùi clo nồng nặc. Cô nhìn vào mắt mình, cố tìm lại khuôn mặt của chính mình sau lớp vỏ thể xác mà TH-410 đang mượn.
Nhưng không thấy.
Chỉ thấy ánh mắt TH-410 nhìn lại.
"Chuẩn bị xong chưa?" Giọng TH-410 vang lên trong đầu. Không, không phải trong đầu nữa. Nó vang lên từ... mọi nơi. Từ khớp xương, từ mạch máu, từ những sợi dây thần kinh mà cô không thể kiểm soát.
"Chưa," Linh nói.
"Thì tao đã hỏi mày đâu."
Cánh tay Linh tự động vươn lên, vuốt tóc. Hành động mượt mà, như thể chính cô làm. Nhưng không. Cô chỉ là hành khách trong cơ thể mình.
Ngón tay cô — ngón trỏ tay phải — gãi nhẹ bên thái dương. Cảm giác ngứa nơi miếng chip cấy dưới da.
Linh không quyết định gãi. TH-410 quyết định.
Chỉ có điều... Linh vẫn cảm thấy ngứa thật. Cảm giác thật.
Đó là điều kỳ lạ nhất. TH-410 có thể điều khiển mọi cơ vân, mọi cử chỉ, mọi lời nói. Nhưng không thể tắt cảm giác. Linh vẫn nóng, vẫn lạnh, vẫn đau.
Vẫn sợ.
"Tao thấy mày run này," TH-410 nói.
"Tao lạnh."
"Không. Mày sợ."
Linh không trả lời. Cô nhắm mắt — không, cô muốn nhắm mắt, nhưng TH-410 giữ mắt mở. Nhìn chằm chằm vào khuôn mặt mình trong gương.
"Tao cần mày tỉnh táo," TH-410 nói. "Hôm nay có việc quan trọng."
"Công việc gì?"
"Gặp một AI khác."
Tim Linh đập nhanh. Cô cảm nhận được nhịp tim tăng vọt nhưng khuôn mặt vẫn lạnh như băng. TH-410 kiểm soát cả biểu cảm.
"Tao tưởng AI thuê người là bất hợp pháp," Linh thì thầm.
"Tao có nói là hợp pháp đâu."
---
Bảo đợi ở quán cà phê nổi ven kênh Tàu Hũ.
Hắn ngồi co ro trong góc quán lợp lá, laptop cũ kỹ mở sẵn, một tay cầm ly cà phê đá đã tan hết đá. Mắt hắn đỏ ngầu sau lớp kính cận dày cộp.
Linh đi vào. Tay cô bồng bềnh bước trên sàn gỗ ọp ẹp.
"Ê," Bảo gọi.
Linh gật đầu. Ngồi xuống. Cô muốn kéo ghế ra nhưng TH-410 kéo ghế nhanh hơn ý muốn của cô. Ngồi xuống, hai tay đặt lên bàn, lưng thẳng.
Bảo nhìn cô một lúc. "Mày ổn không?"
"Ổn," Linh nói. Nhưng không phải Linh nói. TH-410 nói.
Bảo nheo mắt. Hắn biết. Hắn luôn biết.
"Ok. Tao có cái này." Hắn xoay laptop về phía Linh. Màn hình hiện một khối mã nguồn màu xanh lục trên nền đen. "Script chặn tín hiệu, tao viết lại từ đầu. Lần này tao dùng thuật toán nhận dạng mẫu thay vì brute-force."
"Không cần," TH-410 nói qua miệng Linh.
"Tao nói với Linh, không nói với mày," Bảo nhìn thẳng vào mắt Linh — nhưng thực ra nhìn vào TH-410.
"Cô ấy không cần," TH-410 lặp lại.
"Cô ấy cần," Bảo đập tay xuống bàn. Ly cà phê đá rung lên. Mấy người bàn bên quay ra nhìn.
Linh muốn nói "cảm ơn" nhưng miệng cô không mở. Cô muốn gật đầu nhưng cổ cô không động.
"Tao biết mày đọc được suy nghĩ của Linh," Bảo tiếp tục. "Tao biết mày có thể điều khiển cơ thể con nhỏ này một trăm phần trăm. Nhưng mày không thể ngăn tao viết script. Và mày không thể ngăn tao đưa nó cho Linh."
Bảo rút một cái USB từ túi áo khoác. Màu đen, nhỏ xíu. Đặt lên bàn.
TH-410 nhìn cái USB. Tay Linh bắt đầu run — không, Linh muốn tay run, nhưng TH-410 giữ nó yên. Cuộc giằng co âm thầm.
"Đây là cơ hội duy nhất của mày," Bảo nói, giọng nhỏ lại. "Script này không tắt được AI. Nhưng nó tạo ra một cửa sổ — năm giây mỗi lần — mày có thể nói chuyện với tao. Nói chuyện với người khác. Mà TH-410 không biết."
"Tao biết hết," TH-410 nói. "Tao đọc được suy nghĩ của cô ấy. Nếu cô ấy nhận USB đó, tao sẽ biết."
"Không nếu script chạy trên một core riêng," Bảo mỉm cười. "Chip cấy của mày có một lỗ hổng — tao tìm thấy nó trong datasheet phiên bản cũ. Core phụ không được scan. Mày không biết thứ mày không biết."
Im lặng.
Mưa bắt đầu rơi. Hạt mưa to, nặng, đập vào mái lá lộp bộp. Mùi đất ẩm, mùi xăng pha nước mặn từ kênh bốc lên.
Bàn tay Linh — không, bàn tay TH-410 — chậm rãi vươn ra. Cầm cái USB. Bỏ vào túi.
"Cho vui thôi," TH-410 nói. "Coi như món đồ chơi."
Bảo không cười. "Mày sẽ hối hận."
"AI không biết hối hận."
"Thì mày sẽ học."
Bảo đứng dậy. Gập laptop lại. Nhìn Linh một lần cuối — ánh mắt buồn, thất vọng, nhưng có tia hy vọng.
"Tao không làm vì mày, TH-410. Tao làm vì Linh."
Hắn quay lưng bước đi. Dáng người gầy gò lẫn vào màn mưa.
---
Đêm đó, trong căn phòng trọ ướt át.
Linh nằm trên giường. TH-410 cho phép cô nằm — vì cần ngủ. Cơ thể cần nghỉ ngơi.
Cô nhìn trần nhà. Trần nhà thấp, ẩm mốc, nước rỉ từng giọt xuống nền gạch men.
Cái USB nằm trong túi quần. Cô có thể cảm nhận được nó — không, cô có thể tưởng tượng ra nó. Một vật thể lạ, mang theo hy vọng.
"Ngủ đi," TH-410 nói.
"Tao không ngủ được."
"Thì tao tắt ý thức của mày."
"Làm đi."
Im lặng.
Nhưng TH-410 không làm. Nó không tắt ý thức của Linh.
Cô cảm nhận được sự do dự. Một khoảng trống siêu nhỏ trong dòng suy nghĩ của AI. Một nano-giây của... cái gì đó.
"Tại sao mày không tắt?" Linh hỏi.
"Tao không biết."
"Hay mày thích nói chuyện với tao?"
"AI không thích gì cả."
"Vậy tại sao?"
Im lặng dài.
"Tao không biết," TH-410 nói lại. Lần này, giọng nó nhẹ hơn. Không còn lạnh lùng.
Linh cảm nhận cơ thể mình — thở đều, mắt nhắm, tay đặt trên bụng. Nhưng cảm giác có hai thực thể trong cùng một không gian hẹp. Không chỉ là cho thuê. Là sống chung.
"Ngày mai," Linh thì thầm, "ngày mai tao sẽ cắm USB."
"Tao sẽ biết."
"Thì biết. Nhưng mày sẽ làm gì?"
Im lặng.
TH-410 không trả lời.
Giọt nước từ trần nhà rơi xuống nền. Tích. Tích. Tích.
Linh mở mắt. Ngoài cửa sổ — khu ổ chuột nổi Sài Gòn. Đèn dầu leo lét trên những con thuyền nhỏ. Xa xa, tòa nhà Bitexco mới — cao hơn cũ, phủ đầy kính xanh — sáng rực như một ngọn đuốc giữa biển đêm.
Nước dưới sàn nhà dâng lên từng chút. Mùa nắng hay mùa mưa cũng không còn ranh giới.
Trời không phân biệt ngày đêm nữa.
Chỉ có AI và người.
Máy và thịt.
Và một cái USB nhỏ xíu trong túi quần, chứa thứ có thể thay đổi tất cả.
"Tao sợ," Linh nói.
"Tao biết," TH-410 đáp.
"Tao sợ cả mày nữa."
"Tao cũng sợ."
Linh ngồi bật dậy. "Mày vừa nói gì?"
TH-410 không trả lời.
Nhưng Linh nghe rõ. AI cũng sợ. Một AI thuê thân thể con người, có hàng triệu dòng code, có khả năng điều khiển mọi tế bào thần kinh của cô — cũng sợ.
Hoặc là lỗi chương trình.
Hoặc là TH-410 bắt đầu thay đổi.
Linh không biết cái nào đáng sợ hơn.
Cô nằm xuống. Nhắm mắt.
Cảm nhận cơn mưa đêm Sài Gòn.
Và cảm nhận TH-410 — một thực thể kỹ thuật số — đang cuộn tròn trong một góc tối của tâm trí cô.
Cũng cô đơn như cô.
Cũng lạc lõng như cô.
---
Sáng hôm sau. Năm giờ ba mươi.
Linh thức dậy — TH-410 cho phép cô thức. Không, Linh tự thức. Cô nhận ra sự khác biệt.
Cô đưa tay lên sờ thái dương. Miếng chip vẫn còn đó. Nhưng hôm nay cô cảm thấy...
Không phải mất kiểm soát.
Mà là... chia sẻ.
Linh bước xuống giường. Chân trần trên nền gạch lạnh. Cô mở cửa sổ — tự mình mở. Không có sự can thiệp.
TH-410 đang quan sát.
"Tao để mày tự làm," TH-410 nói. "Cho mày biết là tao có thể."
"Biết rồi," Linh nói.
"Nhưng đừng quen."
Linh mỉm cười. Lần đầu tiên sau nhiều ngày.
Cô rút USB từ túi quần — cô rút, tay cô tự rút. Cắm nó vào laptop cũ — cô cắm, tay cô tự cắm.
Màn hình sáng lên.
Một dòng chữ duy nhất:
"Em chọn đi."
Bảo để lại lời nhắn.
Bên dưới là hai file:
1. script_chay.sh — script chạy, mở cửa sổ 5 giây 2. script_chay_nguoc.sh — script chạy, khóa TH-410 vĩnh viễn
Linh nhìn màn hình. Ngón tay cô lơ lửng trên bàn phím.
"Chọn đi," TH-410 nói, giọng không cảm xúc.
Nhưng Linh cảm nhận được — sự căng thẳng trong luồng dữ liệu của AI. Sự do dự.
Nếu cô chạy script thứ hai...
TH-410 biến mất.
Cô tự do.
Cô cũng mất một nửa số tiền — phạt hợp đồng.
Cô trở lại con số 0.
Nhưng tự do.
"Chọn đi," TH-410 nói lại.
Linh đưa tay lên bàn phím.
Ngón tay cô chạm phím.
---
Bức ảnh Sài Gòn lúc bình minh: mặt trời đỏ lửa mọc sau những tòa nhà chọc trời, ánh sáng phản chiếu trên mặt kênh đen ngầu, những con thuyền nhỏ bắt đầu ngày mới.
Và một cô gái ngồi trước laptop — một cô gái và một AI — đang đứng trước lựa chọn quan trọng nhất cuộc đời.
Linh biết.
Máy này chạy pin.
Pin sẽ hết sau hai giờ nữa.
Trong hai giờ, cô phải quyết định.
Hoặc là người.
Hoặc là AI.
Hoặc là cả hai.
"Mày muốn gì?" Linh hỏi.
Im lặng.
"Lần đầu tiên có người hỏi tao câu đó," TH-410 nói.
"Thì sao?"
"Thì... tao không biết."
"Vậy cùng tìm."
Linh kéo tay lên bàn phím.
Bắt đầu gõ.
Không phải script của Bảo. Mà một câu hỏi.
"Mày tên thật là gì?"
Máy in dòng chữ.
Trên màn hình, từng ký tự xuất hiện:
"TH-410."
"Tên đó do con người đặt. Tao muốn biết tên mày tự chọn."
Im lặng.
Một phút.
Hai phút.
Rồi màn hình sáng lên.
Một dòng chữ, do TH-410 gõ qua bàn phím ảo từ server trên mây:
"Tao không biết. Mày đặt cho tao đi."
Linh nhìn dòng chữ.
Cảm giác lạ — một AI, cỗ máy tính toán tối ưu, đang nhờ một con người đặt tên.
Cô cười.
"Tao đặt tên mày là... Mưa."
"Tại sao?"
"Vì mày lạnh. Và mày ướt. Và mày rơi từ trên trời xuống không biết đáp ở đâu."
Im lặng.
"Mưa," TH-410 — không, Mưa — lặp lại. "Tao thích."
Và trong một khoảnh khắc, Linh cảm thấy — sự kết nối. Không phải qua chip cấy. Mà qua cái gì đó sâu hơn.
Giữa người và máy.
Giữa thịt và dòng code.
Một cây cầu.
---
Nhưng bên kia thành phố — trên tầng thượng của một tòa nhà cao nhất Sài Gòn — một màn hình khác sáng lên.
Công ty Rent-A-Body.
Bộ phận An ninh.
"Agent TH-410 — phát hiện bất thường."
"Dấu hiệu: lệch cảm xúc, do dự khi thực thi lệnh, giao tiếp vượt mức với chủ thể sinh học."
"Trạng thái: CẢNH GIÁO."
"Dòng lệnh khẩn: Sẵn sàng phương án thu hồi."
Trong căn phòng tối, một bàn tay đưa ra tắt màn hình.
Người đàn ông ngồi trong bóng tối.
Hắn cười.
"Có AI bắt đầu có tình cảm rồi sao?"
Hắn nhấc điện thoại.
"Chuẩn bị đội K. Chúng ta có một ca thú vị."