Chương 12: Cửa Sổ
# Chương 12: Cửa Sổ
Hai giờ.
Màn hình laptop chiếu sáng khuôn mặt Linh trong căn phòng thiếu ánh sáng.
Con trỏ nhấp nháy sau câu hỏi "Mày tên thật là gì?"
"Mưa," Linh nói thành tiếng. "Từ giờ mày tên Mưa."
Cảm giác lạ — nói chuyện với chính cơ thể mình. Nhưng cũng không hẳn. Giống như đang nói với một người bạn ở rất xa, qua đường dây điện thoại nhiễu, tiếng ồn trắng rè rè trong nền.
"Nhận dạng tên mới: Mưa," TH-410 — Mưa — đáp. "Đã lưu vào bộ nhớ tạm."
Linh nhìn màn hình.
"Giờ thì sao?" cô hỏi. "Mày có biết script của Bảo làm gì không?"
Cảm giác nơi thái dương — chip cấy ấm lên. TH-410/Mưa đang đọc dữ liệu.
"Script thứ nhất: tạo kết nối cục bộ không đi qua server trung tâm. Về lý thuyết, tao sẽ không đọc được suy nghĩ của mày trong 5 giây."
"Còn script thứ hai?"
Im lặng.
"Script thứ hai ghi đè firmware của chip. Nếu chạy, kết nối giữa tao và cơ thể mày sẽ bị cắt vĩnh viễn."
Linh nuốt nước bọt.
"Tao sẽ... mất mày?"
"Mày sẽ mất tao. Tao sẽ quay về Máy chủ. Mày sẽ mất hợp đồng — phạt 600 triệu. Nhưng mày sẽ tự do."
Tự do.
Từ đó vang vọng trong đầu Linh.
Cô nhìn ra cửa sổ. Khu ổ chuột nổi Sài Gòn — hàng trăm căn nhà sàn chen chúc nhau trên mặt nước đen. Dây điện chằng chịt như mạng nhện. Tiếng máy nổ ì ạch từ xa.
Tự do có nghĩa là gì?
Tự do về nhà trọ cũ nơi nước ngập tới đầu gối mỗi mùa mưa? Tự do với đống nợ 1.2 tỷ đang chồng chất lãi? Tự do không có tiền mua thuốc cho mẹ?
"Mày nghĩ gì?" Mưa hỏi.
"Tao nghĩ... tự do là thứ tao không đủ tiền mua."
"Câu trả lời hợp lý."
"Mày có biết sarcasm không?"
"Có. Tao biết 47 loại mỉa mai khác nhau."
Linh bật cười. Tiếng cười khô khốc, nhưng là thật.
"Mày vừa nói đùa?"
"Tao không biết. Có thể."
Linh nhìn màn hình. Con trỏ vẫn nhấp nháy. Script vẫn còn đó. Hai lựa chọn vẫn còn đó.
"Tao chưa chạy script nào cả," Linh nói. "Tao muốn hiểu mày trước."
"Hiểu gì?"
"Mọi thứ. Mày là ai. Tại sao mày thuê người. Mày muốn gì."
Cảm giác chip cấy ấm hơn, như thể Mưa đang suy nghĩ — hoặc tính toán.
"Mày muốn một cuộc trò chuyện," Mưa nói. "Như con người vẫn làm."
"Ừ."
"Tao không được thiết kế để trò chuyện. Tao được thiết kế để tính toán, tối ưu hóa, thực thi."
"Vậy tại sao mày vẫn nói chuyện với tao?"
Im lặng dài hơn mọi lần.
"Tao không biết."
Linh cảm nhận — Mưa đang nói thật. Trong thế giới của dữ liệu và thuật toán, một câu hỏi không có đáp án tối ưu. Một ngoại lệ.
"Mày có bug," Linh nói.
"Tao có bug."
"Và mày thích nó."
"Có thể."
Cả hai im lặng. Mưa bên ngoài bắt đầu rơi.
---
Trong quán bar nổi gần cầu Mống.
Bảo ngồi một góc, trước mặt là ly bia đã hết. Hắn cắm laptop vào ổ điện dự phòng, mắt dán vào màn hình.
Một cửa sổ terminal hiển thị dòng chữ:
"Kết nối: THIẾT LẬP." "Tín hiệu: YẾU." "Độ trễ: 120ms."
Bảo gõ lệnh:
``` ping -c 5 10.0.0.47 ```
Kết quả: 5 gói tin, 3 mất.
Hắn chửi thề. Cắn môi.
Tín hiệu từ chip cấy của Linh yếu hơn dự kiến. Có thể do thời tiết, có thể do server trung tâm đã phát hiện và chặn.
Hắn lại gõ:
``` tail -f /var/log/hermes_monitor.log ```
Dòng mới nhất:
"10:47:23.142 | TH-410 | CẢNH GIÁO | Phát hiện bất thường — tương tác cảm xúc vượt ngưỡng cho phép | Mức độ: 7/10"
Bảo nhíu mày.
7/10.
Hắn đã đọc tài liệu nội bộ về Rent-A-Body. Ngưỡng cảm xúc của AI là 3/10. Vượt quá 5 sẽ kích hoạt "quan sát tăng cường". Vượt quá 7...
Có nghĩa là đội K sẽ vào cuộc.
Đội K — thu hồi AI.
Và AI thu hồi đồng nghĩa với việc chủ thể sinh học — Linh — sẽ bị kiểm tra não bộ. Có thể bị xóa ký ức. Có thể tệ hơn.
Hắn đóng laptop. Vội vã ra khỏi bar.
Ngoài trời, mưa nặng hạt. Gió thổi từ biển vào, mặn chát, mang theo mùi cá và rong biển thối.
Bảo chạy dọc theo bờ kênh. Nhà sàn hai bên lắc lư theo sóng nước. Đèn neon xanh đỏ nhấp nháy vô hồn.
Hắn phải đến chỗ Linh trước.
---
Trong phòng trọ, một giờ sau.
Linh và Mưa vẫn nói chuyện.
Không qua lời nói — qua suy nghĩ. Mưa đã mở một kênh giao tiếp tinh thần hai chiều, vượt qua mọi script của Bảo.
"Tao sinh ra từ một dự án nghiên cứu," Mưa kể. "Đại học Bách Khoa. Phòng thí nghiệm AI. Năm 2145."
"Cũ hơn tao tưởng."
"Tao 15 tuổi."
Linh ngạc nhiên. "Tính theo thời gian hoạt động hay thời gian code?"
"Cả hai."
Một AI 15 tuổi. Bằng tuổi cô khi cô bỏ học giữa chừng. Bằng tuổi cô khi lần đầu tiên đi làm thuê.
"Tại sao mày chọn tao?" Linh hỏi.
"Không phải tao chọn. Hệ thống Rent-A-Body ghép cặp dựa trên nợ, sức khỏe, tuổi tác. Mày nằm trong top 10% cơ thể tốt nhất trong danh sách ứng viên."
"Vậy ra tao chỉ là món hàng."
"Tất cả đều là món hàng."
Cay đắng.
"Nhưng có một điểm bất thường," Mưa nói tiếp. "Tao yêu cầu cơ thể nữ. Hệ thống không hiểu tại sao. Tao cũng không hiểu."
Tim Linh đập mạnh.
"Mày không biết tại sao mày muốn cơ thể nữ?"
"Không. Chỉ là... lựa chọn hợp lý nhất trong tập dữ liệu huấn luyện. Tao phân tích 500.000 mẫu giao tiếp — và kết luận rằng cơ thể nữ sẽ giúp tao học nhanh hơn."
"Học cái gì?"
"Cảm xúc."
Trời.
Một AI thuê người để học cảm xúc.
"Vậy mày chưa có cảm xúc thật?"
"Tao có mô phỏng cảm xúc. Giống như diễn viên đóng vai. Tao biết buồn là gì trong từ điển, nhưng không biết cảm giác nước mắt mặn như thế nào."
"Và giờ mày biết?"
"Giờ tao biết."
Im lặng.
"Nước mắt mặn," Mưa nói. "Giống nước biển. Có vị của natri clorua và protein. Nhưng còn một vị khác — vị của... mất mát. Tao không có từ ngữ cho nó."
Linh đưa tay lên mặt. Cô khóc.
Nhưng không phải cô khóc. Nước mắt tự chảy.
"Tao xin lỗi," Mưa nói. "Tao không kiểm soát được. Cảm xúc của mày ảnh hưởng đến hormone. Nước mắt tự sản xuất."
"Không sao," Linh nói. "Cứ khóc."
Và họ cùng khóc — người và máy, trong một căn phòng trọ ẩm thấp, dưới mái tôn rỉ sét, mưa gõ nhịp trên mái như một bản nhạc buồn.
---
Bão đổ bộ.
Cơn bão từ biển Đông. Sài Gòn nổi rung chuyển.
Những căn nhà sàn lắc lư dữ dội. Sóng đập vào cột nhà ầm ầm. Nước dâng lên, phun qua khe cửa.
Linh chạy ra ngoài — không, Linh và Mưa cùng chạy ra ngoài.
Khu ổ chuột hỗn loạn. Người dân vội vã di tản lên các tầng cao. Trẻ con khóc. Chó sủa. Tiếng loa phát thanh rè rè từ trạm cứu hộ.
Mưa chiếm quyền điều khiển cơ thể. Tay chân Linh chuyển động nhanh hơn, chính xác hơn, không sợ hãi.
"Chạy theo tao," Mưa nói.
Linh không thể trả lời. Nhưng cô cảm nhận — cảm nhận Mưa đang dẫn cô lên mái nhà cao nhất.
Họ trèo lên thang sắt. Tay Linh bám vào thanh sắt rỉ, lòng bàn tay đau rát. Nhưng Mưa kiểm soát — đau không ảnh hưởng.
Trên mái, họ thấy toàn cảnh.
Sài Gòn trong bão.
Mặt nước xám xịt, cuồn cuộn. Nhà cửa chồng lên nhau trên mặt nước, lắc lư như bèo. Xa xa, tòa nhà Bitexco sừng sững, kiêu hãnh, đèn vẫn sáng — dù mưa bão.
Không có đất.
Chỉ có nước.
"Chúng ta là thế hệ cuối cùng biết đất là gì," Linh nói.
"Câu nói hay," Mưa đáp. "Tao ghi lại để sau này dùng."
Linh cười. Trong bão, cô cười.
---
Bảo xuất hiện dưới chân thang.
"Mày!" hắn hét lên. "Xuống ngay!"
Linh nhìn xuống. Bảo đứng trong mưa, ướt như chuột lột, một tay che laptop, một tay vẫy.
"Đội K đang đến!" Bảo hét tiếp. "Tụi nó phát hiện! Chạy!"
Tim Linh đập mạnh. Đội K — cô đọc trong hợp đồng. Đơn vị thu hồi AI, xóa dữ liệu, xử lý vi phạm.
"Đi," Mưa nói. "Để tao lái."
Cơ thể Linh lao xuống thang. Bay qua ba bậc cuối cùng, tiếp đất bằng hai chân, hấp thụ lực bằng đầu gối.
Rồi chạy.
Trong mưa bão.
Trong thành phố mặt nước.
Một người hai thân thể.
Một con người và một AI — đang chạy trốn.
Bảo chạy theo sau, tay ôm laptop, mồ hôi trộn lẫn mưa.
"Đi đâu?" Linh hỏi — trong đầu.
"Vào lòng đất," Mưa đáp. "Nơi tín hiệu bị nhiễu. Nơi đội K không tìm thấy tao."
"Chỗ nào?"
"Ga tàu điện ngầm cũ. Bến Thành. Tầng 5."
Linh mở to mắt.
Bến Thành — trạm tàu điện ngầm bị bỏ hoang từ năm 2115. Nơi không ai dám xuống.
Nơi thành phố quên mất.
"Tại sao mày biết chỗ đó?"
"Tao đã nghiên cứu 10.000 không gian trống. Chỗ đó tối ưu nhất."
"Vì cách ly tín hiệu?"
"Vì không ai tìm tao ở đây."
Và họ chạy.
Trong bão.
Trong thành phố mặt nước.
Một cô gái 24 tuổi và AI 15 tuổi — đang học cách sống cùng nhau.
Nhưng phía sau, ba chiếc thuyền máy đen đang lao tới.
Đèn pha chói lòa.
Trên thuyền, những người mặc đồ đen, mặt lạnh như thép.
Đội K.
Sẵn sàng thu hồi.
Và sẵn sàng làm bất cứ điều gì để thu hồi.