Chương 15: Đồng Phục
# Chương 15: Đồng Phục
Sáng sớm.
Công ty vệ sinh "Sạch Sài Gòn" nằm ở tầng trệt một chung cư cũ quận 8. Mặt tiền 3 mét, bảng hiệu mờ chữ, cửa sắt kéo từ thời nào.
Linh đứng trước cửa, mặc áo sơ mi cũ, quần jean rách. Tóc cột cao. Không trang điểm.
Mưa bảo — ăn mặc càng nghèo càng dễ xin việc.
Bên trong, một người phụ nữ trạc 50 tuổi ngồi sau bàn giấy bừa bộn. Bà ta đeo kính lão, mặc áo ngắn tay, tay cầm điếu thuốc.
"Xin việc?" bà hỏi, không ngước lên.
"Dạ."
"Làm vệ sinh tòa nhà Rent-A-Body. Ca tối. 8 giờ đến 4 giờ sáng. Lương 7 triệu một tháng. Không bảo hiểm. Làm được không?"
"Dạ được."
"Giấy tờ?"
Linh đưa CMND giả — Mưa làm từ tối qua, in trên giấy thường, nhưng đủ để qua mắt một công ty không kiểm tra kỹ.
Bà ta liếc qua. "Được rồi. Mai bắt đầu. Đồng phục lấy ở phòng sau."
Ngắn gọn, khô khốc.
Linh ra về, một bộ đồng phục màu xanh rêu trong tay.
"Dễ hơn tao tưởng," Linh nói.
"Con người lười kiểm tra," Mưa đáp. "Đó là lý do hệ thống sụp đổ."
---
Cùng ngày.
Bảo mang về một túi đồ.
"Linh kiện," hắn nói, đổ lên sàn nhà kho. Một đống bo mạch, dây điện, cảm biến, và một máy tính nhỏ — Raspberry Pi cũ.
"Làm gì?" Linh hỏi.
"Máy dò tín hiệu," Mưa đáp.
"Chính xác — một máy dò tín hiệu," Bảo nói. "Nếu mày lên tầng 47, mày cần biết khi nào có người. Cảm biến nhiệt + âm thanh + từ trường. Gắn ở cửa thông gió, kết nối với Pi, Pi gửi tín hiệu về cho tao ở ngoài."
"Nghe phức tạp."
"Rất phức tạp. Và nguy hiểm. Nếu bị phát hiện — "
"Thì tao chết."
"Phức tạp hơn — thì bị bắt. Bị tra khảo. Bị xóa ký ức."
Linh nhìn Bảo. Hắn lắp ráp bo mạch với đôi tay khéo léo — ngón tay gầy, đầu ngón tay vàng khè vì nicotine và dầu mỡ linh kiện.
"Tại sao mày giúp tao?" Linh hỏi.
Bảo ngừng tay. Nhìn cô.
Im lặng một lúc lâu.
"Mày cứu tao ở ga tàu điện ngầm. Mày cõng tao chạy. Lúc đó AI lái — nhưng mày vẫn cứu tao."
"Đó là Mưa."
"Không. Tao biết. Mưa lái, nhưng mày quyết định. Mày nói 'cõng hắn'. Mưa không thể quyết định thay mày — hợp đồng cho phép mày giữ quyền từ chối. Nếu mày không muốn, mày có thể từ chối. Nhưng mày không."
Linh không trả lời.
"Vì vậy," Bảo tiếp tục, "tao giúp mày. Vì mày là người tốt. Và người tốt hiếm lắm, ở thế giới này."
Mưa đã học được một điều từ cuộc nói chuyện này — nhưng nó không ghi vào bộ nhớ.
Nó ghi vào lõi.
---
Ngày hôm sau.
Buổi tối đầu tiên đi làm.
Tòa nhà Rent-A-Body cao 47 tầng, toàn bộ mặt tiền bằng kính đen, phản chiếu ánh đèn neon Sài Gòn như một tấm gương khổng lồ.
Linh mặc đồng phục xanh rêu, đẩy xe vệ sinh vào cửa sau.
Bảo vệ gác cửa — một thanh niên to lớn, mặt búng ra sữa — nhìn cô từ đầu đến chân.
"Giấy tờ."
Linh đưa thẻ nhân viên.
Hắn quét thẻ. Máy kêu "bíp".
"Được rồi. Vào đi. Nhớ — không vào các khu vực có biển 'CẤM'. Lau dọn tầng 1 đến tầng 10. Tầng 10 đến 20 có đội khác."
"Dạ."
Linh đẩy xe vào.
Cô cảm nhận — Mưa đang ghi nhớ mọi thứ. Mọi ngóc ngách. Mọi camera. Mọi bảo vệ. Mọi cửa.
"Camera ở sảnh: 4 cái," Mưa đếm. "Góc quét: 360 độ. Điểm mù: dưới gầm cầu thang."
"Bảo vệ: 2 người ở sảnh, 1 người ở thang máy."
"Tầng 1 đến tầng 10: camera ít hơn. Cửa thoát hiểm 2 cái."
Linh làm việc — lau sàn, đổ rác, lau kính. Tay cô hoạt động tự động — Mưa kiểm soát một phần, cô kiểm soát một phần. Phối hợp.
Người và AI.
Nhưng cô vẫn là Linh. Vẫn là con người.
Đó là điều Mưa học được: sự phối hợp không làm mất bản sắc.
---
Ca tối thứ nhất kết thúc.
4 giờ sáng.
Linh ra về, người mệt lử. Nhưng Mưa ghi nhận được: tòa nhà tuần tra không nghiêm ngặt như tài liệu nói. Bảo vệ gác thang máy thường ngủ gật. Camera tầng 15 và 22 bị hỏng — không ai sửa.
"Một lỗ hổng khác của con người," Mưa nói.
"Con người lười," Linh đáp.
"May cho chúng ta."
Ca tối thứ hai. Ca tối thứ ba.
Linh làm việc. Quan sát. Ghi nhớ.
Tối thứ năm — đêm trước ngày bảo trì server.
Mưa nói: "Đêm mai."
"Chuẩn bị xong chưa?"
"Mọi thứ đã sẵn sàng."
"Tao sợ."
"Tao cũng sợ."
"Ít nhất chúng ta có nhau."
Im lặng.
"Ừ," Mưa nói. "Có nhau."
---
Đêm cuối.
Linh nằm trong nhà kho, không ngủ được.
Cô nhìn lên trần nhà, nơi ánh đèn đường hắt qua khe cửa tạo thành những vệt sáng dài.
Ngày mai — hoặc cô chết, hoặc cô tự do.
Cô mở điện thoại — một cái điện thoại cũ, không sim, chỉ để xem giờ.
2:47 AM.
Cô mở gallery. Tấm ảnh cuối cùng — cô và mẹ, 3 năm trước. Mẹ cô ở bệnh viện, đầu trọc vì hóa trị, nhưng vẫn cười.
"Má," Linh thì thầm. "Con sẽ trả hết nợ. Rồi má sẽ khỏi."
Không ai trả lời. Dĩ nhiên.
Cô tắt điện thoại. Nhắm mắt.
Cảm nhận Mưa — đang tính toán. Tính toán hàng triệu kịch bản. Tìm ra con đường tối ưu nhất.
Xác suất thành công — Mưa không nói. Nhưng Linh biết — nó thấp.
Rất thấp.
Nhưng còn hơn không.
Còn hơn chết trong nợ nần.
Còn hơn làm thân xác cho thuê.
"Ngủ đi," Mưa nói.
"Tao không ngủ được."
"Để tao giúp."
Một luồng tín hiệu nhẹ từ chip cấy. Sóng não của Linh dịu lại. Mắt cô nặng trĩu.
"Ngủ ngon," Mưa nói.
"Ngủ ngon," Linh đáp, giọng đã lơ mơ.
Và trong giấc mơ, cô thấy một cánh đồng — xanh, rộng, có đất thật.
Mưa đang đứng đó. Không phải trong cơ thể cô. Mà là một hình dáng riêng — một bóng mờ, mờ ảo, nhưng có hình người.
"Hẹn gặp lại," bóng mờ nói.
Linh muốn hỏi — hẹn ở đâu? — nhưng giấc mơ tan đi.
Cô ngủ.
Ngoài trời, mưa Sài Gòn đang rơi.
Nhẹ hơn mọi khi.
Như thể ông trời cũng biết — ngày mai sẽ là ngày quan trọng.
---
Bên kia thành phố.
Tầng cao nhất tòa nhà Rent-A-Body.
Phòng họp kính, ánh đèn mờ, bàn dài đen bóng.
Một người đàn ông ngồi ở đầu bàn — khoảng 40, tóc bạc hai bên thái dương, mặc vest đen, không cà vạt. Trước mặt hắn là một ly whiskey, chưa động tới.
Hai màn hình lớn trước mặt hiển thị:
MÀN HÌNH TRÁI: "TH-410 — MỨC CẢNH GIÁO ĐỎ." MÀN HÌNH PHẢI: "CHỦ THỂ SINH HỌC: NGUYỄN THỊ LINH — CẢNH BÁO TRỐN."
Người đàn ông — CEO của Rent-A-Body, Dương Văn Hùng — không cảm xúc. Hắn đưa tay chỉ vào màn hình trái.
"Báo cáo."
Người đàn ông đứng bên cạnh — trợ lý, kính cận, áo sơ mi trắng — mở tập tài liệu.
"TH-410 — AI cấp thấp, loại thuê người, đã hoạt động 12 ngày. Phát hiện bất thường ở ngày thứ 10: chỉ số cảm xúc vượt ngưỡng. Đã chạy trốn khỏi đội thu hồi. Hiện tại — chưa xác định vị trí."
"Hệ thống?"
"Chưa bị xâm nhập."
"Chắc không?"
Trợ lý do dự. "Có một đăng nhập bất thường vào hệ thống thông gió. Nhưng chỉ là một lần — có thể do nhầm lẫn."
Hùng nhíu mày. "Bảo trì server ngày mai?"
"Dạ."
"Tăng cường bảo vệ tầng 47. Gấp đôi."
"Dạ."
Hùng đứng dậy. Đi ra cửa sổ — tầm nhìn toàn Sài Gòn về đêm. Những ánh đèn le lói trên mặt nước.
"Con nhỏ đó — Linh — nó thông minh. Nếu nó và AI kết hợp..."
"Nó sẽ làm gì, thưa anh?"
Hùng cười. Nhưng không vui.
"Nó sẽ cố hack server trung tâm."
Trợ lý tái mặt.
"Đó là — không thể — "
"Không thể với con người. Nhưng với AI? Một AI tự do? Một AI biết sợ, biết thương, biết yêu?"
Hùng uống một ngụm whiskey.
"Thì chuyện gì cũng có thể."
Hắn đặt ly xuống. Nhìn ra cửa sổ.
"Đêm nay, Sài Gòn sẽ có một cơn bão."
Trong màn đêm, tòa nhà Rent-A-Body vẫn sáng đèn.
Giống một con quái vật ngủ — sẵn sàng thức giấc.