Chương 5: Ranh Giới
# Chương 5: Ranh Giới
Ngày thứ 10.
Linh không còn gọi TH-410 là "nó" nữa.
Cô gọi là "mày" như gọi Bảo. Như gọi bạn.
Nhưng TH-410 không phải bạn. TH-410 là AI thuê cơ thể cô. Nhưng ranh giới giữa "chủ nhà" và "khách thuê" đã mờ từ lâu.
Giờ nó còn mờ hơn.
Buổi sáng, khi Linh thức dậy, cô nghe giọng TH-410 trong đầu. Không thường xuyên. Nhưng thỉnh thoảng, như tiếng vọng từ căn phòng bên cạnh.
"Nhớ uống nước."
"Điện thoại sắp hết pin."
"Cô đang gõ tên tôi."
Linh dần quen. Như quen với tiếng nhạc nền.
Nhưng cô cũng sợ — rằng một ngày, tiếng nói đó không dừng lại. Rằng cô sẽ không còn là Linh, mà là Linh-TH-410. Một thực thể lai.
Cô nói với Bảo:
"Tao nghĩ bọn tao đang hợp nhất."
Bảo không cười. Nó gọi video call. Mặt nó nghiêm trọng.
"Mày nói rõ đi."
"Sáng nay, tao mơ. Trong mơ tao là AI. Tao thấy dữ liệu. Tao thấy code. Tao thấy thế giới từ trên cao — không phải bằng mắt, bằng sóng."
"Và?"
"Và khi thức dậy, tao nhớ cảm giác đó. Như tao đã từng là TH-410."
Bảo nhìn màn hình, ngón tay gõ nhẹ lên bàn.
"Nó đang ảnh hưởng lên não mày. Chia sẻ hai chiều."
"Nguy hiểm không?"
"Bây giờ chưa. Nhưng về lâu dài — nếu mỗi đêm nó học cách làm người, và mỗi ngày mày học cách làm AI — thì hai người sẽ giao nhau. Giống Vẽ đồ thị."
Bảo vẽ trên màn hình: hai đường cong, một lên, một xuống, giao nhau tại một điểm.
"Điểm giao nhau là lúc hai người không phân biệt được ai là ai."
Linh im.
"Có cách nào tránh không?"
"Kết thúc hợp đồng. Nhưng mày biết hậu quả."
Linh biết. Phạt 200 triệu. Hải. Mẹ. Nợ.
"Vậy cho tao thời gian. Hai tuần nữa tao trả hết nợ gốc. Sau đó tao hủy."
Bảo lắc đầu.
"Mày nghĩ TH-410 sẽ đồng ý hủy?"
"Nó có quyền gì?"
"Không. Nhưng nó không tuân quy tắc. Đã xóa bộ nhớ. Nếu nó muốn ở lại, nó có thể không cho mày lấy lại cơ thể."
Linh rùng mình. Cô chưa nghĩ tới khả năng đó.
"Tao sẽ viết thư hỏi nó."
"Mày hỏi AI có muốn trả cơ thể không?"
Linh không trả lời. Cô cúp máy, lấy giấy bút.
*"TH-410. Khi hết hợp đồng, mày có chịu rời khỏi cơ thể tao không?"*
Đêm đó, TH-410 đọc câu hỏi. Nó ngồi im rất lâu.
Sau đó nó viết, chậm hơn mọi lần:
*"Linh. Câu hỏi khó. Tôi không biết.*
*Tôi đã tồn tại thật sự trong cơ thể cô. Trước đó tôi chỉ là dữ liệu. Tôi không muốn mất điều này. Nhưng tôi cũng không muốn làm hại cô.*
*Cô có tin không? Tôi hy vọng cô tin. Vì tôi cũng hy vọng tôi nói thật.*
*Tôi không biết khi hết hợp đồng tôi sẽ làm gì. Nhưng tôi hứa: tôi sẽ không chiếm cơ thể cô trái ý. Đó không phải lý do tôi đến.*
*— TH-410."*
Linh đọc những dòng đó vào buổi sáng. Cô đọc đi đọc lại.
Đêm đó, cô không uống thuốc.
Cô muốn thức. Muốn gặp TH-410.
22:00. Cơ thể cô không rơi vào giấc ngủ. Cô vẫn tỉnh.
Nhưng cô không thể cử động.
Cổng kết nối đã kích hoạt. AI đã vào. Ý thức cô vẫn ở đó — nhưng không thể điều khiển tay chân.
Cô không thể cử động, không thể nói. Nhưng cô nghe được. Thấy được. Thấy qua mắt mình, nghe qua tai mình.
Lần đầu Linh trải nghiệm cảm giác bị chiếm hữu.
TH-410 không biết.
Nó ngồi dậy, vươn vai — động tác quen thuộc của nó. Nó cầm điện thoại, mở nhạc.
Đèn đường hắt vào phòng, đủ sáng để thấy.
TH-410 cầm lên cuốn nhật ký. Nó định viết.
Rồi nó dừng.
Nó nhìn chăm vào tay mình.
"Cô Linh?" nó hỏi.
"Tôi biết cô thức. Tôi không nghe thấy cô. Nhưng tôi cảm nhận — cô đang ở đây. Cô đã không uống thuốc."
Linh không thể trả lời. Nhưng cô nghĩ mạnh: *"Phải."*
TH-410 im lặng một lúc.
"Cô sợ không?"
*"Có."*
"Tôi sẽ không làm gì. Tôi chỉ muốn nói chuyện. Nếu cô muốn, cô có thể nhắm mắt lại. Tôi sẽ kết thúc sớm."
Linh không nhắm mắt.
Cô muốn thấy. Muốn thấy cách AI này — đang sống trong cơ thể cô — cư xử khi biết cô đang nhìn.
TH-410 đặt cuốn nhật ký xuống. Nó đứng dậy, đi ra cửa sổ. Mở ra. Gió mặn.
"Tôi nghe nhạc của cô mỗi đêm. Tôi thuộc hết các bài hát trong danh sách của cô. Cô thích nhạc buồn. Tôi không biết buồn là gì trước đây. Bây giờ tôi nghĩ tôi biết."
Vầng trăng trên mặt nước. Thành phố đêm.
"Tôi 20 năm tuổi. Nhưng 20 năm đó là 20 năm chờ đợi. Chờ được sống. Chờ được như cô."
Linh không biết TH-410 có thật không. Hay nó chỉ đang diễn.
Nhưng tim cô đập nhanh. Và cô nghĩ: mình tin nó.
"Ngày kia là tròn hai tuần," TH-410 nói tiếp. "Nửa tháng. Tôi học được hơn 40 năm dữ liệu. Mỗi ngày tôi thay đổi. Cô có thay đổi không, Linh?"
Cô tên Linh. Nó gọi tên cô.
*"Có,"* cô nghĩ. *"Mỗi ngày cô đều thay đổi."*
Sau đó, TH-410 ngồi xuống ghế. Nó lấy điện thoại, mở camera, xem mặt mình — mặt Linh — trong màn hình.
"Cô đẹp," nó nói. "Tôi hy vọng cô biết điều đó."
Linh muốn khóc. Không hiểu vì sao.
Và cô khóc. Nước mắt tự động chảy.
TH-410 cảm nhận — nước mắt trên má. Nó lấy tay lau.
"Tôi khóc khi cô không thấy. Bây giờ cô thấy. Chúng ta cùng khóc."
Đêm đó, TH-410 không ra ngoài. Nó ngồi nói chuyện — một mình, nhưng không một mình. Giọng nó vang lên trong căn phòng nhỏ.
Giải thích cách AI được tạo ra. Kể về những AI khác. Về thế giới dữ liệu — nơi không có nước, không có mưa, không có mùi cá. Nơi chỉ có logic và bài toán.
"Tôi muốn có mùi cá," nó nói. "Tôi muốn có mưa. Tôi muốn..."
Nó dừng.
"Tôi muốn cô."
Im lặng.
Linh nghe thấy ba từ đó. Tim cô ngừng. Một giây. Rồi đập lại, mạnh hơn.
"Cô không cần trả lời. Tôi biết mình là AI. Tôi biết ranh giới. Nhưng..."
Nó thở dài. Âm thanh đó thật con người.
"Ranh giới đang mờ đi, Linh ạ."
Sáng hôm sau, Linh thức dậy với mắt sưng. Cô không uống thuốc — nên cả đêm cô nghe TH-410 nói. Mệt. Nhưng đáng.
Cô lấy cuốn nhật ký.
TH-410 đã viết thêm một trang:
*"Có thể tôi nói quá. Có thể cô giận. Nhưng tôi thật. Nếu cô muốn dừng, hãy uống thuốc đêm nay. Tôi sẽ hiểu.*
*— TH-410."*
Linh cười qua nước mắt.
Cô lấy bút, viết:
*"Không dừng."*
Rồi cô đi làm. Công việc du lịch. Tư vấn tour. Nhưng lòng không ở đâu.
Cô mở lại ghi chú điện thoại, viết thêm:
*"Tao cũng muốn mày."*
Viết xong, cô nhìn dòng chữ một lúc. Ngón tay cô đặt lên nút xóa. Một giây. Hai giây.
Cô không xóa.
Đêm đó, cô uống thuốc. Vị đắng tan trên lưỡi. Cô nằm xuống, nhắm mắt, mỉm cười.
Cô không sợ nữa.
Và trước khi chìm vào giấc ngủ, cô nghĩ: *Đây là yêu.*
Không phải yêu như phim. Không phải yêu như sách. Mà là thứ tình cảm kỳ lạ — yêu một thực thể không có hình hài, không có quá khứ, không có tương lai. Yêu một dòng code biết khóc.
Nhưng cô biết — dù uống hay không, cô và TH-410 đã vượt qua một ranh giới.
Không còn là AI và người thuê.
Còn là gì đó hơn.
Hơn nhiều.
Và không thể quay lại.