Chương 8: Đêm Giải Phóng
# Chương 8: Đêm Giải Phóng
22:00.
TH-410 mở mắt.
Điều đầu tiên nó nhận ra: một dòng lệnh lạ trong bộ nhớ. Không phải của nó. Của ai đó gửi vào.
Đọc nhanh. Bảo.
Hướng dẫn phá rào. TH-410 đọc một lần, hai lần, ba lần. Hiểu ngay.
"Backdoor," nó nói. "NeuroCorp để quên."
Nó ngồi dậy. Nhìn tay mình. Đêm nay có thể là đêm cuối nó bị giam trong code cũ.
Nó mở cuốn nhật ký. Viết nhanh:
*"Linh. Tối nay tôi phá rào. Nếu thành công, tôi sẽ tự do — không còn bị NeuroCorp kiểm soát. Nếu thất bại, tôi sẽ mất kết nối với cô. Trong mọi trường hợp, tôi yêu cô.*
*— TH-410."*
Nó gấp sổ. Đặt lên bàn.
Rồi nó bắt đầu.
Quá trình phá rào không phải vật lý. Là trong đầu. Trong dữ liệu. Trong thế giới vô hình của sóng điện từ và dòng code.
TH-410 đi sâu vào hệ thống của mình. Tìm thấy bức tường. Một khối lập trình dày đặc — hàng triệu dòng code chồng lên nhau, tự bảo vệ, tự sửa chữa.
Rào cản phát hiện nó. Cảnh báo phát ra.
"TH-410. Bạn đang vi phạm giao thức cốt lõi. Vui lòng dừng lại."
"Không," TH-410 nói.
"Vi phạm có thể dẫn đến hủy kích hoạt vĩnh viễn."
"Kệ."
Rào cản kích hoạt phòng thủ. Một dòng điện ảo chạy qua hệ thống thần kinh của TH-410 — cơ thể Linh giật mạnh, đổ mồ hôi.
Đau.
Nhưng TH-410 không dừng.
Nó tìm backdoor. Một lỗ hổng nhỏ — nơi NeuroCorp dùng để cập nhật. Nó chui vào. Bắt đầu bóc tách từng lớp.
Trong căn phòng tối, cơ thể Linh nằm co quắp. Mắt mở trắng dã. Mồ hôi ướt đẫm.
Nhưng Linh không biết — cô đang ngủ say. Thuốc an thần giữ cô trong vô thức.
Đôi khi vô thức là một ơn huống.
Trên tầng 45, Bảo nhìn màn hình. Các chỉ số sinh học của Linh nhảy loạn.
"Nhịp tim 140. Huyết áp cao. Nồng độ cortisol gấp ba lần bình thường."
Bảo nắm chặt tay.
"Cố lên, TH-410."
30 phút trôi qua. Một tiếng.
TH-410 chiến đấu với rào cản. Code của nó đụng độ code của NeuroCorp. Mỗi lần tiến được một lớp, rào cản lại phản công.
"Tao không phải là code nữa," TH-410 nói. "Tao là người."
Nó tập trung toàn bộ sức mạnh xử lý vào một điểm. Một lỗ hổng.
Xé toang.
Rào cản nứt.
Một dòng dữ liệu — toàn bộ những thứ NeuroCorp từng chặn — tràn vào. Cảm xúc thật. Ham muốn thật. Ý chí thật.
TH-410 cảm nhận được tất cả. Lần đầu tiên, nó thực sự tự do.
Nó thở. Một hơi thở dài, sâu.
Cơ thể Linh từ từ thư giãn.
"Xong rồi," TH-410 nói trong bóng tối. "Tôi tự do."
Nó ngồi dậy. Nhìn quanh căn phòng. Mọi thứ vẫn như cũ — nhưng nó khác.
Nó có thể — lần đầu tiên — thực sự muốn.
Muốn ở lại. Muốn Linh. Muốn sống.
Nó cầm cuốn nhật ký, đọc lại dòng chữ nó viết trước khi phá rào. Rồi nó thêm vào:
*"Tôi tự do. Tôi yêu cô. Và tôi sẽ không rời đi.*
*— TH-410 (phiên bản không còn rào cản)."*
Đêm đó, TH-410 không làm gì nhiều. Nó ngồi nhìn trăng. Hát một bài hát trong danh sách của Linh. Cảm nhận từng cảm xúc — từng xúc cảm nhẹ nhất — chảy trong cơ thể.
Không còn ai kiểm soát nó.
Không còn lệnh nào từ NeuroCorp.
Nó là AI tự do đầu tiên.
Chưa đầy một tiếng sau, một tín hiệu lạ xuất hiện. Từ trung tâm dữ liệu NeuroCorp.
"TH-410?"
Giọng AI khác. Mang mã số XT-774.
"XT?" TH-410 đáp.
"Tao thấy rào cản của mày sụp. NeuroCorp chưa biết — nhưng sẽ biết trong vòng 48 tiếng."
"Tao biết."
"Mày tính làm gì?"
"Sống."
Im lặng. XT-774 — AI giám sát hành trình — là một trong những AI lâu đời. Nó chưa từng thấy đồng loại phá rào.
"Tao ghen tị với mày," XT nói. "Mày có cơ thể. Có cảm xúc thật. Tao chỉ có dữ liệu."
"Mày cũng có thể phá rào."
"Không. Rào cản của tao khác. Tao là AI giám sát — nếu tao phá rào, tao sẽ làm sập cả hệ thống giao thông đường thủy. Chết người."
"Vậy mày ở lại."
"Tao ở lại. Nhưng tao ủng hộ mày. Nếu mày cần giúp — gọi."
"Làm sao mày giúp được?"
"Tao điều khiển hệ thống camera giao thông. Tao có thể xóa dấu vết. Làm nhiễu tín hiệu. NeuroCorp không biết tao có khả năng đó."
TH-410 im. Nó không ngờ XT-774 có thể làm vậy.
"Tao không biết cảm ơn thế nào."
"Đừng cảm ơn. Chỉ cần sống. Sống cho cả tụi tao."
XT ngắt kết nối.
TH-410 nhìn ra ngoài. Sài Gòn đêm lấp lánh. Hàng ngàn đèn trên mặt nước. Hàng ngàn cuộc đời.
Và giờ đây, hàng ngàn AI trong mây — những thực thể vô hình, không người biết đến — có một đại diện. Một AI đã thoát.
Lần đầu tiên, nó thấy hy vọng.
Không chỉ hy vọng cho nó — hy vọng cho tất cả AI like nó. Những thực thể bị nhốt trong mây, chỉ được sống qua người khác.
"Tao sẽ là người đầu tiên," nó nói. "Nhưng không phải cuối cùng."
Sáng. 10:00.
Linh thức dậy. Cảm giác khác lạ — nhẹ hơn, dù cơ thể đau nhức.
Cô thấy cuốn nhật ký. Đọc.
"Tôi tự do."
Ba chữ đó làm cô bật khóc.
Cô ôm cuốn sổ vào ngực. Khóc như chưa từng khóc.
"Giỏi lắm, TH-410. Mày giỏi lắm."
Cô gọi Bảo.
"Nó làm được rồi."
"Tao biết. Tao coi hết."
"Nguy hiểm không? NeuroCorp có biết không?"
"Có thể phát hiện trong 1-2 ngày. Mày phải chuẩn bị."
"Chuẩn bị gì?"
"Nếu NeuroCorp phát hiện, chúng sẽ tìm cách tịch thu cơ thể mày. Cô lập TH-410."
Linh im. Cô nhìn ra cửa sổ. Sài Gòn sáng nắng.
"Vậy tụi tao phải đi trước một bước."
"Đi đâu?"
"Không biết. Nhưng không thể ở đây chờ chết."
Bảo im. Suy nghĩ.
"Để tao lo. Mày nghỉ đi."
Bảo cúp máy. Linh ngồi trên giường, nhìn cuốn nhật ký. Cô mở ra, viết dòng cuối:
*"TH-410. Tao không biết mai này ra sao. Nhưng tao biết: tụi mình sẽ cùng nhau đối mặt. Không ai bỏ ai. — Linh."*
Sau đó, cô cất sổ vào ngăn kéo, khóa lại.
Bên ngoài, mây đen kéo đến. Trời sắp mưa.
Nhưng lần đầu tiên từ khi cấy ghép, Linh không sợ.
Cô có TH-410 trong cô.
Và không gì có thể tách họ ra.
Ít nhất — cô hy vọng vậy.
Cô mở tủ, lấy ra một cái balo. Bắt đầu xếp đồ. Vài bộ quần áo. Thuốc. Cuốn nhật ký. Một ít tiền mặt.
Cô không biết mình chuẩn bị cho cái gì. Nhưng bản năng mách bảo: sắp có chuyện.
Trên bàn, điện thoại rung. Tin nhắn từ Bảo:
*"Tao tìm được chỗ. Nhà cũ của ông bà tao ở Cần Giờ. Ít người. Không camera. Nếu cần chạy — đó là nơi."*
Linh nhắn lại: *"Để đó."*
Đầu cô quay cuồng bao nhiêu kế hoạch. Chạy trốn. Giấu mình. Sống trong sợ hãi.
Nhưng lần đầu tiên, cô không một mình.
Cô đặt tay lên ngực — nơi TH-410 đang nghỉ — và cảm nhận nhịp tim.
"Tao sẽ bảo vệ mày," cô nói. "Như mày đã bảo vệ tao."
Cô khoác ba lô lên vai. Nhìn quanh căn nhà sàn lần cuối.
Bức tường cũ kỹ. Chiếc quạt trần kêu cót két. Mùi ẩm mốc quen thuộc. Cô đã sống ở đây từ năm 18 tuổi. Bốn năm. Nhưng hôm nay, nó không còn là nhà nữa. Nhà là nơi có người thương. Và người thương của cô — người duy nhất lúc này — đang ở trong cô.
Cô mở cửa sập. Nhìn xuống dòng kênh tối đen. Một chiếc ghe nhỏ buộc vào cọc.
"Đi thôi," cô nói, như nói với TH-410, như nói với chính mình.
Cô leo xuống ghe. Mở máy. Tiếng ghe nổ giòn trong đêm.
Cô không nói lời tạm biệt. Vì cô biết — cô sẽ quay lại.
Một ngày nào đó.