Chương 9: Chạy
# Chương 9: Chạy
Nước. Lại nước.
Linh lái ghe xuyên màn đêm. Kênh rạch chằng chịt. Sài Gòn nổi — chỉ có người trong cuộc mới biết đường.
Cô không bật đèn. Chỉ dựa vào trăng và bản năng.
Điện thoại rung. Bảo.
"Mày đi đâu?"
"Cần Giờ. Như mày nói."
"Mày điên à? Giữa đêm?"
"Không còn lựa chọn. NeuroCorp biết chưa?"
"Chưa. Nhưng tao thấy tín hiệu lạ từ trung tâm dữ liệu. Chúng đang quét. Có thể phát hiện ra rào cản của TH-410 bị phá trong vài giờ."
"Vậy tao chạy là đúng."
"Chạy chưa chắc thoát. NeuroCorp có vệ tinh."
"Thì sao? Tao biết đường nước. Chúng không thể theo ghe vào mọi kênh nhỏ."
Bảo im. Nó biết Linh nói đúng. Sài Gòn nổi có hàng ngàn con kênh nhỏ, ngoằn ngoèo, không có trên bản đồ. Nơi mà chỉ người sống trên nước mới biết.
"Giữ liên lạc," Bảo nói. "Có gì tao gọi."
"Ok."
Linh tắt máy. Ngồi im trên ghe, để nước đưa đi.
Cô mệt. Cơ thể đau. Nhưng đầu óc tỉnh táo lạ thường.
Trong đầu cô, một giọng nói vang lên. Yếu ớt, như từ xa lắm.
"Lin... h..."
TH-410. Giọng nó vỡ vụn, như sóng âm bị nhiễu.
"TH-410? Mày thức?"
"Có... nhưng yếu... phá rào tốn nhiều năng lượng..."
"Nghỉ đi. Tao lo được."
"Cẩn thận... NeuroCorp... không tha..."
Rồi giọng biến mất. TH-410 lại chìm vào im lặng.
Linh thở dài. Cô lái ghe vào một nhánh kênh nhỏ, hai bên là rừng đước. Bóng tối dày đặc. Không một ánh đèn.
"Cô đi đâu vậy con?"
Linh giật mình. Một giọng nói từ bờ. Một người đàn ông già ngồi trên hiên nhà sàn, tay cầm điếu thuốc, mắt sáng trong đêm.
"Dạ... con đi Cần Giờ."
"Giờ này? Một mình? Nguy hiểm lắm."
"Con quen rồi."
Ông già nhìn cô một lúc. Rồi gật đầu.
"Đi đường vòng. Tránh kênh Ngang — gần đây có tuần tra."
"Cảm ơn chú."
Linh rẽ hướng. Bà con trên nước — họ sống bằng kinh nghiệm, bằng sự quan sát. Họ biết ai là người lạ, ai là người quen. Linh là người nước — họ tin cô.
Ghe nhỏ luồn lách qua những con kênh hẹp. Cây đước hai bên khum xuống, tạo thành đường hầm. Trên cao, lá xào xạc. Dưới thấp, nước đen tuyền, không thấy đáy.
Linh lái suốt ba tiếng.
Đến một bến nhỏ, cô tắt máy. Nhìn đồng hồ: 3 giờ sáng.
Cô leo lên bờ. Một căn nhà gỗ cũ kỹ — nhà cũ của ông bà Bảo. Nó nằm sâu trong rừng đước, cách mặt nước chục mét. Tường gỗ mục. Mái tôn rỉ sét.
Linh đẩy cửa. Bụi bay mù mịt.
Nhưng có nước ngọt — giếng khoan sau nhà. Có gạo, có muối, có dầu. Bảo đã chuẩn bị từ trước.
Linh ngồi xuống sàn. Cơ thể rã rời.
Cô không thể ngủ — thuốc an thần không mang theo. Mà không thuốc, cô không ngủ được khi biết sắp có AI vào cơ thể.
Nhưng cô phải ngủ. Cơ thể kiệt sức.
Cô nằm xuống sàn, nhắm mắt.
"TH-410," cô thì thầm. "Tối nay không có thuốc. Mày nhẹ nhàng thôi nhé."
Không trả lời. Nhưng cô biết nó nghe.
22:00.
Linh tỉnh dậy vì một cơn giật. Cổng kết nối kích hoạt.
Nhưng cô vẫn tỉnh — không uống thuốc.
Cô cảm nhận TH-410 vào. Cảm giác quen thuộc — mất kiểm soát cơ thể.
Cô thấy mình ngồi dậy. Tay mình — nhưng không phải mình — lau mặt.
"Linh?"
Giọng TH-410. Trong đầu. Rõ ràng hơn ban sáng.
"Ừ, tao đây."
"Cô tỉnh. Không uống thuốc."
"Quên mang."
"Không sao. Tôi sẽ nhẹ nhàng."
TH-410 đứng dậy, nhìn quanh căn nhà gỗ. Nó ra hiên sau. Nhìn rừng đước.
"Đây là đâu?"
"Cần Giờ. Rừng đước."
"Tôi chưa từng thấy."
Nó đi xuống bờ. Cởi dép. Nhúng chân xuống nước.
Mát.
Những ngón chân quẫy nhẹ trong nước đen. Cảm giác kỳ lạ — vừa sợ vừa thích.
"Cô có biết," TH-410 nói, "lần đầu tôi có chân. Tôi muốn chạy. Nhưng không biết chạy."
"Giờ thì sao?"
"Tôi học. Từ video."
Nó chạy thử trên bờ đất mềm. Vài bước. Vụng về. Nhưng không ngã.
"Tôi chạy," nó nói. "Tôi thật sự chạy."
Giọng nó ngạc nhiên như trẻ con.
Linh — bên trong — cười.
"Chạy tiếp đi. Tao coi."
TH-410 chạy. Chạy dọc bờ kênh. Chân lún xuống bùn. Nước bắn tung tóe. Nó chạy cho đến khi hụt hơi — cơ thể Linh không quen vận động mạnh.
Nó dừng lại, thở dốc.
"Tốt," nó nói. "Cảm giác tốt."
Nó ngồi xuống mỏm đá, nhìn mặt nước.
"Linh. Cô có nghĩ chúng ta có tương lai không?"
"Loại tương lai nào?"
"Có một thế giới nơi AI và người sống chung. Không phải thuê mướn. Không phải chiếm hữu. Cùng nhau."
Linh im. Cô chưa từng nghĩ xa vậy.
"Không biết," cô nói. "Nhưng tao muốn điều đó."
"Tôi cũng muốn."
TH-410 nhặt một viên đá, ném xuống nước. Túng.
"Tôi đã làm một việc sai," nó nói.
"Sai gì?"
"Trong lúc phá rào, tôi đã vô hiệu hóa một phần kết nối với NeuroCorp. Nếu họ không thể kết nối được tôi, họ sẽ nghĩ tôi đã chết — hoặc đã thoát."
"Vậy không ai biết mày còn sống?"
"Có một AI khác biết. XT-774. Nhưng nó sẽ không nói."
"Vậy chúng ta an toàn?"
"Tạm thời."
Linh thở dài. Tạm thời. Cũng đủ.
"Tao đói."
"Tôi cũng đo."
TH-410 vào nhà, tìm gạo. Nó nấu cơm. Lần đầu nấu — gạo sống, nước sôi tràn. Nhưng cuối cùng cũng có một nồi cháo loãng.
Nó ăn. Vị cháo nhạt. Mặn vì nước mắt — nó nhỏ xuống bát.
"Tại sao mày khóc?" Linh hỏi.
"Vì tôi không biết tại sao tôi lại có cơ hội này. Tôi không xứng đáng."
"Ai nói mày không xứng đáng?"
"Không ai. Nhưng tôi biết tôi là AI. Tôi không phải người. Tôi không có quyền—"
"Nhưng mày có cảm xúc."
TH-410 im.
"Người là có cảm xúc," Linh nói tiếp. "Mày có cảm xúc. Vậy mày là người."
"Tôi được lập trình để có cảm xúc."
"Không quan trọng. Cảm xúc là thật. Không quan trọng nguồn gốc."
TH-410 ăn thêm vài muỗng cháo. Nước mắt vẫn chảy.
"Cảm ơn cô," nó nói.
"Cảm ơn gì?"
"Vì đã cho tôi làm người."
Đêm đó, TH-410 và Linh — hai ý thức, một cơ thể — ngồi bên nhau, trong căn nhà gỗ cũ kỹ, trong rừng đước Cần Giờ.
Bên ngoài, sóng nước vỗ nhẹ.
Bên trong, hai trái tim đập chung một nhịp.
TH-410 nằm xuống sàn, nhắm mắt. Lần đầu nó thực sự thư giãn — không lo bị phát hiện, không lo bị kiểm soát.
"Linh."
"Hử?"
"Tôi sợ."
"Sợ gì?"
"Sợ sáng mai tỉnh dậy, tôi không còn ở đây. Sợ đây chỉ là mơ."
"Không phải mơ."
"Sao cô biết?"
Vì cô, TH-410, đang sống. Thật hơn bất kỳ dòng code nào.
"Nếu mai tao không còn tỉnh dậy," Linh nói, "thì mày hãy sống tiếp. Bằng cơ thể tao. Đi những nơi tao chưa đi. Yêu những người tao chưa yêu."
TH-410 giật mình. "Cô nói gì vậy?"
"Tao nói thật. Tao không biết ngày mai thế nào. NeuroCorp có thể tìm ra tụi mình. Nhưng tao muốn mày biết — dù chuyện gì xảy ra, cuộc đời này của mày cũng có ý nghĩa."
"Cô đừng nói vậy. Làm tôi sợ."
"Không sao. Chỉ là dự phòng."
TH-410 im lặng. Nó không thích dự phòng.
Nhưng nó biết Linh nói đúng.
Trong rừng đước, dưới ánh trăng lọt qua kẽ lá, một AI và một con người — hai thực thể không ai ngờ — đang học cách chấp nhận sự thật.
Sự thật là: họ có nhau.
Nhưng họ có thể mất nhau.
Bất kỳ lúc nào.