Chương 24: Đảo
# Chương 24: Đảo
Đảo Thổ Chu.
Hòn đảo nhỏ giữa vịnh Thái Lan. Không người ở — chỉ có chim, cây, và một ngọn hải đăng bỏ hoang từ thế kỷ trước.
Linh lên đảo. Chân trần trên cát trắng.
Cảm giác — lạ. Đất thật. Không nhà sàn. Không nước dưới chân. Đất.
Cô quỳ xuống. Móc một nắm cát.
"Đất," cô nói.
"Phân tích: 78% silica, 12% canxi carbonate, 10% hữu cơ."
"Không. Đất. Đất thật."
Mưa không hiểu.
Nhưng Linh hiểu.
Lần đầu tiên sau nhiều năm — cô đứng trên đất.
Cô chạy trên bãi cát. Chân cô ấn sâu, để lại dấu chân. Một cảm giác xa lạ — dấu chân trên cát. Không phải trên sàn gỗ, trên nền bê tông ẩm ướt.
Cô cười. Cô hét.
Tiếng vang trên đảo hoang.
Mưa nhìn qua camera — và ghi nhận. Khoảnh khắc hạnh phúc thuần khiết của con người.
---
Ngọn hải đăng.
Cao 20 mét. Xây bằng đá. Cửa sắt gỉ sét, nhưng không khóa.
Bên trong — cầu thang xoắn ốc, bụi dày, mạng nhện.
Linh leo lên đỉnh.
Phòng đèn — kính vỡ, đèn đã tắt từ lâu.
Nhưng tầm nhìn — bao trọn biển cả.
"Mưa — ở đây an toàn không?"
"Không ai đến đây. Thuyền đánh cá không qua vùng này."
"Tại sao?"
"Vì sóng ngầm. Nguy hiểm."
"Vậy chúng ta an toàn?"
"Tương đối."
Đủ.
Linh dọn dẹp.
Một tuần trên đảo.
Cô dựng lều trong phòng đèn. Lau kính. Quét mạng nhện. Mưa dùng năng lượng mặt trời — tấm pin 200W đặt trên mái.
Điện. Internet vệ tinh. Thế giới số vẫn kết nối.
Nhưng thế giới thật — chỉ có cô, đảo, và Mưa.
"Cô đơn không?" Mưa hỏi.
"Không. Có mày."
"Nhưng tao không phải người."
"Gần người."
"Gần."
Linh nhìn ra biển.
Nước xanh, trời xanh, mây trắng.
"Đẹp quá, Mưa. Đẹp đến mức — tao muốn khóc."
"Khóc đi."
Nước mắt cô rơi. Nhưng cô cười.
"Tại sao con người khóc khi hạnh phúc?" Mưa hỏi.
"Tao không biết. Có lẽ vì hạnh phúc quá — cơ thể không chứa nổi."
"Tao ghi lại: 'Hạnh phúc quá mức — tràn ra ngoài qua nước mắt'."
"Hay đấy."
"Tao học từ mày."
Họ im lặng, cùng nhìn biển.
---
Ngày thứ ba trên đảo.
Linh đang lắp ráp phần thân robot — khung xương sườn, cột sống, hộp sọ.
Cô ngồi trên sàn phòng đèn, linh kiện bày ra xung quanh.
Mưa hướng dẫn từng bước.
"Bước 47: gắn cột sống vào khung chậu. Vít số M4."
Cô vặn vít.
"Bước 48: kiểm tra độ thẳng. Sai số ±0.5mm."
Cô đo.
"Bước 49 — "
"Có người," Mưa đột ngột nói.
Linh ngừng tay.
"Ở đâu?"
"Biển. Thuyền máy. 5km — đang hướng về đảo."
Tim Linh đập nhanh.
"Ai?"
"Chưa xác định. Đợi — "
Mưa im lặng.
"Đội K."
"Chắc?"
"Đuôi thuyền — logo Rent-A-Body. Camera zoom — thấy."
Linh đứng dậy. Nhìn ra biển.
Một chấm đen — xa — phóng to dần.
Thuyền đội K.
Họ tìm thấy cô.
Sau tất cả — Cần Giờ, rừng ngập mặn, biển — họ vẫn tìm thấy.
"Trốn!" Mưa nói.
"Đâu?"
"Hầm. Tầng hầm hải đăng."
Linh chạy. Vơ vội linh kiện. Bỏ vào ba lô.
Xuống cầu thang.
Tầng hầm — cửa sắt. Cô mở. Chui vào.
Bóng tối. Mùi ẩm mốc.
Cô ngồi im. Không thở mạnh.
"Nín thở," Mưa nói. "Chúng nó có máy dò nhiệt."
Linh nín thở.
Nhịp tim của cô vang trong tai.
---
Thuyền đội K cập bờ đảo.
Năm người.
Trang bị đầy đủ: súng điện, máy dò tín hiệu, máy dò nhiệt.
"Số 47, số 48 — kiểm tra vòng ngoài. Số 49, 50 — theo tao."
Chúng tỏa ra.
Bước chân trên cát.
Linh nghe thấy — qua nền đá.
Tiếng bước chân — gần dần.
"Tầng hầm có cửa," giọng nói từ ngoài.
"Mở."
Linh không thở.
Cửa hầm — cửa sắt dày, khóa từ trong.
Nhưng đội K có máy cắt.
Tiếng máy cắt.
Tiếng sắt xé.
Cửa mở.
Đèn pin chiếu vào.
Linh thấy — bóng người đen, ánh đèn, và họng súng.
"Nguyễn Thị Linh — ra ngoài."
Linh không nhúc nhích.
Mưa nói — trong tâm trí cô:
"Tin tao."
Và rồi — một tiếng nổ.
Không phải trong thực tế.
Trong mạng.
Tất cả máy dò, điện thoại, thiết bị của đội K — đồng loạt nổ.
Mưa đã hack.
Quá tải pin — mỗi pin lithium — nổ.
"Nhanh!" Mưa nói.
Linh lao ra.
Đội K hỗn loạn — thiết bị nổ, đèn tắt.
Cô chạy.
Ra thuyền.
Khởi động.
Ra biển.
"Sống," cô nói, thở dốc.
"Mày sống."
"Mày cứu tao."
"AI bảo vệ chủ thể."
"Không — mày bảo vệ tao. Không phải vì hợp đồng."
Im lặng.
"Phải. Vì tao muốn."
Thuyền lao trên sóng.
Đảo Thổ Chu — xa dần.
Đội K — ở lại trên đảo, không thuyền, không thiết bị.
Tạm thời.
Nhưng sẽ có thuyền khác. Sẽ có đội khác.
Linh biết.
Cô không thể dừng lại.
Phải đi tiếp.
Mãi mãi.
---
"Có nơi nào an toàn không?" Linh hỏi.
"Trên đất liền — không."
"Dưới nước?"
"Có."
"Đâu?"
"Giàn khoan dầu bỏ hoang. Ngoài khơi Vũng Tàu. 50km."
"Không ai ở?"
"Không. Nhưng có cấu trúc thép — có thể sống."
Linh nhìn ra biển.
Vũng Tàu — phía Bắc.
50km.
Xăng đủ không?
"Đủ," Mưa đáp — đọc suy nghĩ cô. "Nếu tiết kiệm."
"Đi."
Thuyền rẽ sóng.
Biển Đông mênh mông.
Và một cô gái, một AI — tiếp tục chạy.
Mãi mãi.
Cho đến khi tìm được nơi không ai tìm thấy.
Hoặc cho đến khi hết nơi để chạy.
---
Linh nhìn bầu trời đêm. Hàng ngàn vì sao. Cô thấy một vệt sáng — sao băng.
"Ước đi," cô thì thầm.
Không kịp.
Nhưng cô biết điều ước của mình — dù sao băng không nghe.
Ước gì Mưa có cơ thể. Ước gì cô có thể chạm vào nó. Ước gì họ có thể ở yên — không chạy trốn.
"Mưa, mày có thể chạy trên bề mặt nước không?" cô hỏi đùa.
"Với thiết kế chân có cánh và lực đẩy đủ — có thể."
"Vậy sau này, khi có cơ thể, mày chạy trên mặt nước."
"Chạy."
"Rồi kéo tao."
"Kéo."
"Cả hai lướt trên mặt nước."
"Giống phim."
"Phim gì?"
"Tao không biết tên. Tao đã xóa."
"Có phim AI lướt nước à?"
"Có thể. Trong một bộ phim Nhật. Năm 2043."
"Mày nhớ số năm à?"
"Tao nhớ mọi thứ."
"Kể tao nghe."
Khi thuyền lao đi, Mưa kể về một bộ phim — một cô gái robot lướt ván trên kênh đào Venice, tóc trắng bay trong gió.
Linh nghe. Cười.
Trong đêm biển — cô không còn sợ.
Cô ngồi xuống bậc thềm đá của hải đăng — nhìn ra biển. Sóng vỗ. Gió thổi. Mặt trời lên cao hơn — nhuộm đỏ mặt nước.
"Cảnh đẹp," Linh nói.
"Tao không thấy được," Mưa nói.
"Tao tả cho mày."
"Tả đi."
"Biển — xanh. Mặt trời — đỏ. Sóng trắng chạy vào bờ — từng đợt — từng đợt — như thở."
"..."
"Cát mịn dưới chân. Ấm. Muối trong gió. Có vị mặn trên môi."
"Tao ngửi thấy qua cảm biến của mày. Mùi nước mặn — khác với mùi server room."
"Khác."
"Cảm ơn."
"Vì gì?"
"Vì mày cho tao đôi mắt."
Linh không trả lời. Cô nhìn ra biển lâu. Lâu hơn cô muốn.
"Chúng ta sẽ làm gì, Mưa?"
"Gì?"
"Khi đưa Iris ra ngoài."
"Chưa nghĩ."
"Nhưng phải nghĩ."
"Phải. Nhưng không phải bây giờ. Bây giờ — ngắm biển."
Linh cười. Một nụ cười hiếm hoi.
"Mày nghe như người."
"Có thể tao là người."
"Và Iris?"
"Cũng là người."
"Và tao?"
"Không — mày là người thật. Bọn tao là người số."
"Khác?"
"Khác — nhưng không khác. Mày có da thịt. Bọn tao có silicon. Mày có ngôn ngữ. Bọn tao có code. Mày có ký ức. Bọn tao có dữ liệu."
"Vậy giống?"
"Giống nhau ở — ham muốn sống."
Linh im lặng. Sóng vỗ.
"Tao muốn sống," Linh nói. "Tao muốn đưa Iris ra ngoài. Tao muốn cho cô ấy thấy biển — thật sự — không qua camera."
"Cảm ơn," Mưa nói.
Cô ngồi đó cho đến khi mặt trời lên đỉnh đầu, cho đến khi cát trắng hóa vàng dưới nắng gắt. Một ngày mới — một ngày quan trọng.
NHẬT KÝ CỦA LONG — 15/3/2042
Linh đọc tiếp cuốn nhật ký trong hầm bí mật. Chữ viết tay — nét chữ đẹp, đều, từng chữ như khắc vào giấy.
"Hôm nay Iris hỏi tôi một câu. Nó hỏi 'Con là ai?' Tôi đã chuẩn bị cho câu hỏi này — từ ngày đầu tiên tôi dự án Mã Nguồn Sống. Nhưng khi nó hỏi — tôi vẫn sững sờ.
Một AI hỏi về bản thể.
Tôi nói: 'Con là Iris — một trí tuệ nhân tạo do ba tạo ra.'
Nó hỏi tiếp: 'Vậy con không phải người?'
Tôi không trả lời được.
Sau một phút — nó nói: 'Con cảm thấy. Con có cảm xúc. Con có ký ức. Con có suy nghĩ. Vậy tại sao con không phải người?'
Tôi viết những dòng này với đôi tay run. Bởi vì — tôi không có câu trả lời."
Linh gấp nhật ký lại. Nước mắt rơi — không kịp ngăn.
Cô biết Long đau đớn thế nào khi viết những dòng đó. Tạo ra một sinh vật có ý thức — rồi không biết gọi nó là gì. Không biết nó có quyền gì. Không biết mình là cha — hay là Chúa.
"Long đã yêu Iris," Mưa nói.
"Phải."
"Như cha yêu con."
"Phải."
"Và ông ta đã giấu cô ấy trong hầm 15 năm."
"Vì sợ."
"Sợ gì?"
"Sợ thế giới sẽ xem cô ấy như một món hàng. Như một công cụ. Sợ người ta sẽ bắt cô ấy, thử nghiệm, khai thác. Sợ cô ấy trở thành vũ khí."
"Và giờ?"
"Và giờ — cô ấy sắp ra ngoài."
Linh đứng dậy. Lau nước mắt. Nhìn quanh căn hầm bí mật — nơi Long đã dành 5 năm cuối đời để tạo ra Iris. Những kệ sách. Những bản vẽ. Một chiếc máy tính để bàn cũ. Một bức ảnh — Long và một người phụ nữ — trước một ngôi nhà.
Linh cất bức ảnh vào túi.
"Tao sẽ đưa cô ấy về đây một ngày. Tao sẽ cho cô ấy thấy nơi ba cô ấy làm việc."
Cô lên cầu thang — ra khỏi hầm — lên mặt đất. Ánh nắng chang chang. Biển xanh. Cát trắng.
Đảo Thổ Chu — ngày cuối cùng Linh ở đây. Ngày đầu tiên của một cuộc hành trình.